Son las doce y cuarenta,
ya es domingo
y no sé que hacer
No tengo sueño
Estoy cansado y no quiero dormir
Me siento extraño,
como que demasiado meditativo
Reflexionaba sobre la vida
y lo perra que había sido conmigo
la vida, claro.
No tengo otra manera de expresarme
no con palabras, sino con verso
Juego a ser un escritor
Tal vez nunca lo lograré
pero moriré en el intento
Lo hago por diversión, por arte
Para manifestar lo que siento
y plasmarlo en una hoja de papel.
Bueno, han pasado…
tres, cuatro, tal vez cinco
¿Tres, cuatro, cinco qué?
Segundos, minutos, horas
no lo sé
Estoy en otra dimensión
como se dice, fuera de órbita
Tratando de anexar estos fragmentos
que no guardan cohesión alguna
pero, para mí, existe una lógica coherencia.
Estoy loco, quizá
pero con muchas ganas de vivir.
