El profe

      (En el colegio, el profesor de geometría revisaba los cuadernos para las notas finales. Era mi turno)

      PROFESOR.- Supongo que te habrás puesto al día.

      CHRIS (Sonriendo).- Claro pe profe.

      PROFESOR.- Has tenido mucho tiempo para copiar.

      CHRIS (Haciéndose el ofendido).- Qué habla profe. Hice toda mi tarea y sin copiar.

      GINO (A lo lejos, se entromete).- Cuidado profe, es el hijo del dueño de Metro.

      PROFESOR (Mirándome desconcertado).- ¿En serio?

      CHRIS.- Sí, profe.

      PROFESOR (Mientras volteaba las páginas).- Yo pensaba que los dueños de Metro eran chinos.

      CHRIS.- Nada, profe. Eran… mi viejo les compró la franquicia.

      PROFESOR.- ¿Y por qué no estudias en un colegio ficho, tipo Markham?

      CHRIS.- Perfil bajo nomás. No mucha gente sabe, sino, en cualquier momento me secuestran. Mi viejo es pataza del director del Markham.

      PROFESOR (titubeando).- Oye, dile a tu papá si puede recomendarme. Te aprobaría con 18.

      CHRIS (luego de escuchar la risa conjunta del salón).- Pucha, profe, es una broma.

      PROFESOR (Lo mira, sus lentes se caían sobre su nariz).- Toma tu cuaderno.

      CHRIS (Observando el 14 de nota en su cuaderno).- Chévere profe.

      PROFESOR (Con una sonrisa cómplice).- Mínimo. Saludos para tu papá.